La primera vez que Teresa intentó preparar la tintura de raíz de lirio, falló. Siguió cada paso del pergamino. Midió la savia con el cuenco de arcilla, limpió las raíces con agua de pozo, recitó en voz baja los nombres latinos como le habían enseñado. Pero el líquido quedó turbio, sin el brillo azul que […]
La primera gota de rocío Leer más »
Había una vez un hombre que se quedó sin respuesta. No sin palabras —porque las tenía, y muchas—, sino sin esa frase breve y automática que usamos cuando alguien, con la mejor de las intenciones, nos pregunta: “¿A qué te dedicas?”. Al principio no supo qué contestar; luego intentó varias fórmulas. “Ahora mismo estoy en
El hombre que no sabía qué contestar Leer más »
A veces lo que oyes cuando todo calla no es ausencia de ruido. Es una forma más densa de la presencia. Una que se instala en los huecos de la casa y respira con tu ritmo, como si esperara algo. La primera vez que lo escuché fue una noche sin viento. Nada se movía. Estaba
Lo que oyes cuando todo calla Leer más »
No estaba en los mapas. Ni en los archivos. Ni siquiera en los rumores. Y, sin embargo, allí estaba. Elías lo vio tras una esquina, en una noche sin luna. No destacaba por altura ni por diseño. Era su presencia. Había edificios que se erguían. Aquel, en cambio, acechaba. No fue el edificio lo que
Sobre cimientos rotos Leer más »
El barro les subía ya por encima de los tobillos, pero nadie se quejaba; eran demasiado estúpidos como para tener orgullo. —Si uno me salta a la cara, juro que grito como una puta —dijo Ralo, el de la lanza más corta, arrastrando el tono como quien tantea la oscuridad con la lengua. —Tú gritas
La Ciénaga de los Sapos Leer más »
Nunca fui tan guapa como en internet. No es falsa modestia: lo sé porque lo he visto. Porque puedo comparar. Porque tengo pruebas. La primera vez que noté algo raro fue un miércoles cualquiera. Tenía ojeras, un moño que parecía un insulto a la estética y un café recalentado varias veces. Abrí Instagram, como siempre,
